Ты спрашивал, как там мой жених. Я не ответила. Ну зачем тебе знать, что я вымучила предлог и разошлась с ним (потому что, ясен пень, кармически вредно заедать чужую жизнь только потому, что _надо_замуж_).
Я не сказала и о других мальчиках.
Один бывший, который очень не против оказаться на твоем месте, и как только, бедный, не старался. Тоже придумала дурацкий предлог, чтобы его не было рядом.
И еще один мальчик с тоской в глазах и напряжением ниже. Я еще думаю, как бы так покрасивее сказать, чтобы он считал, что сам всё прекратил.
Зато теперь мне так спокойно. Мы редко видимся с тобой, но я больше не чувствую себя потерянной. Должен быть только один. Только ты.
Сегодня ночью не спалось опять. Думала написать тебе, потом решила, что поймешь превратно. Надо как-то в человеческое время теребить тебя. Дочитывала "Книгу одиночеств" и поняла, чем ты пахнешь. Кутенком. Щенком то есть. Это если обнимать сзади, когда ты на полу, а я на диване, то затылок тёплый такой и совершенно кутячий.
Спасибо. Когда ты поздравил меня с днем рождения тем же текстом, слово в слово, что и я тебя полгода назад, мне хотелось плакать.
Я знаю, лимит встреч на лето исчерпан. Жду сентября. Не бойся. Ничего не бойся.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий